my very own dorothy spell.

11 da noite e a rua deserta.

a única presença além deles é das luzes do semáforo,
que conversam de tempo em tempo, em cores daltônicas,
com as luzes amarelas da iluminação pública.

os pés dele estão em cima do porta-luvas, mas não de um jeito folgado.
os pés dela estão nos pedais do carro, prontos para a mecânica
de acelerar, freiar e apertar a embreagem quando necessário.

depois de horas de conversa,
ao contrário do que os dois querem,
nenhum dos seus problemas parece mais ter solução.

então ele bate a parte da frente dos pés de seu sapato preto.
três vezes.
na desesperada tentativa de mudar as coisas num passe de mágica.

"não há lugar como o nosso lar."

mas o lar não é mais o lugar em que esperavam estar.

quando tudo muda, a mudança vira rotina,
e nem com propina ela volta mais a mudar.

é tudo isso ou nada daquilo.

"não há lugar como nosso lar."

se depender do meu sapato preto, ninguém nunca mais vai se machucar.

"não há lugar como nosso lar."